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14. novembre 2014

Les déferlantes

Il y a la mer du derrière de mes yeux qui déborde.

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"Ecrire, est-ce aimer? Ecrire, est-ce chercher à être aimé ? Y a-t-il une écriture possible sans amour ? Y a-t-il un amour possible sans mots, sans verbe, sans langage ?
Amour, écriture : le même abandon. Un mouvement de va-et-vient, un roulis, qui ne finit jamais et donne corps aux rêves, les entraînant toujours plus loin. Qu'y a-t-il tout là-bas, là où l'amour se détache du temps, du réel, du cadre ? Là où l'écriture devient vivante ? Touverai-je quelque chose ?"
L. Tardieu

"J’ai des ailes à déployer. Elles sont immenses car je les fais pousser depuis si longtemps. (…) Vivre de ma plume, est-ce que ce n’était pas déjà utiliser un brouillon d’aile ? "
S. Fontanel

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